Pistorius, Pastorius, San Valentino, il nero soffio dell’entropia sotto la coltre rassicurante della celebrità.

C’è chi festeggia San Valentino sparando alla morosa.

Non ho presente quanta e quale importanza abbia la suddetta festività in Sudafrica, bellissimo paese (specie ora che è stato liberato dall’oscena macchia dell’apartheid e, per una di quelle riconversioni tipiche della storia umana, parrebbe essere diventato un importante laboratorio di convivenza e integrazione fra le etnie, per carità non fatemi usare la parola “razza” che per me è solo un armonioso bellissimo pesce protagonista di bellissime riprese subacquee di Folco Quilici) sulle cui usanze e costumanze ho meno informazioni di quante non ne abbia sulla Gran Bretagna e gli Stati Uniti, a cui il Sudafrica assomiglia ma fino a mezzogiorno.

Nè credo che Pistorius (che da oggi entra nella cronaca nera come il suo quasi omonimo Pastorius, massacrato da un buttafuori tanto da arrivare in ospedale ancora vivo con un occhio fuori dall’orbita) avesse presente la ricorrenza nel momento in cui ha ritenuto opportuno concludere una lite con la propria partner a colpi di rivoltella.

Così impara ad essere una donna, deve aver pensato.

Pistorius come Pastorius, in quella strana magia delle assonanze su cui Freud ha scritto delle pagine di assoluta bellezza letteraria, quando la psicoanalisi era ancora un materiale giovane caldo (e per molti assolutamente scandaloso) e non un banale rumore di fondo della nostra stanca civiltà in cui Dio è morto e anche il Papa ne prende sconsolatamente atto.

Cogliamo questo scherzo del caso, e ricordiamoci per un attimo quello che accomuna questi due personaggi. Se Paolo Rossi è riuscito a trovare similitudini fra Charlie Parker ed Evaristo Beccalossi e a costruirci molte delle sue fortune di comico, fra Oscar e Jaco ne esiste qualcuna in più.

E la struttura che connette, per usare un concetto a me carissimo, queste due vicende è l’emergere dell’entropia, del destino beffardo, della nemesi da sotto una coltre di dolcezza, simpatia, coraggio e genialità.

Jaco Pastorius è stato il più grande bassista della storia senza possibilità di confronto: da Jack Bruce a John Entwistle, da John Paul Jones a Tim Bogert, da Paul Mc Cartney a Sting, da Greg Lake a Tony Levin,  loro erano in piena zona Champions ma Jaco era semplicemente in una categoria siderale con n=1. Con uno strumento umile e sacrificato (che in alcuni pezzi dominati dal metallo urlante delle chitarre si intuisce più che sentirsi) ha fatto delle cose che attengono più alla magia che alla tecnica.

Ha trascorso gli ultimi mesi della sua esistenza vagabondando come un homeless senza arte nè parte, con un’ubriachezza full-time, pateticamente cercando di salire sul palco dei concerti degli ex-colleghi fino a fare la fine sopra ricordata.

Oscar Pistorius è stato (e continuerà ad essere nonostante tutto) un simbolo ed un esempio per qualunque disabile non voglia arrendersi all’evidenza della sua menomazione e possa e voglia sfidare la natura e il destino perché l’handicap collegato alla disabilità venga ridotto fino a scomparire o fino a diventare, alla fine, quella “diversa abilità” che a volte è un contentino ipocrita che tacita i nostri sensi di colpa, ma altre volte è un incontrovertibile dato di fatto.

Tra parentesi: nè più nè meno come nessuno sportivo sopravvissuto a un tumore deve togliere, secondo me, la fotografia di Lance Armstong dal comodino.

Ha probabilmente concluso la sua epopea di eroe post-moderno, di bladerunner reale e non immaginario,  vendicandosi a colpi di pistola di una donna troppo bella, troppo energica, troppo adulta, troppo tutto che lui sostiene di aver scambiato per un ladro (e la giustificazione mi sembra una specie di lapsus sintomatico di una verità nascosta).

Ennio Flaiano diceva che tutto si perdona agli altri meno che il successo. Ma Oscar e Jaco ci dimostrano che, in talune circostanze, non lo si perdona neppure a sè stessi.